El fin de la noche

Como todas las noches, sale a colgar ropa que no debe de ser suya: ella siempre está desnuda. Ajusto el foco de mis ojos y aumento la definición para poder verla con claridad a través del extenso parque que nos separa. Su cuerpo es perfecto, delineado con tal precisión que, cada vez que la miro, siento la necesidad de felicitar a sus cuarenta y cinco padres-diseñadores-ingenieros. El brillo de sus detalles cromados refleja las tenues luces de la casa, hoy encendidas. Ella no necesita luz para ver: con un simple cambio de filtro, su modelo es capaz de desplazarse en la penumbra como si fuera de día. Hermosa. Por lo grácil de sus movimientos, deben de haber reemplazado sus articulaciones hace poco: se desliza en silencio, suaves pisadas que apenas deben dejar marcas. Pronto termina su tarea y regresa a la casa. Como siempre, la posición en la que cuelga la ropa me impide leer su nombre impreso en el pecho, como todos nuestros nombres. Sólo alcanzo a ver el número de serie escrito en la espalda: “672-X”. “Te amo, 672-X”, declamo al frío aire de la noche aunque, en verdad, sólo asumo que el aire es frío por una convención poética: antes de salir de casa, apagué mis sensores de temperatura.

TOMÁS WORTLEY nació en 1980, es periodista y crítico de cine. Trabajó en revistas, programas de radio y, actualmente, ha logrado al fin que le paguen por ver dibujos animados. Formó parte de varias antologías de cuentos.
Mundo Plástico es su primer libro.

“Me dejaba guiar a través de aquel laberinto como una oveja que no cuestiona el camino que el pastor le hace recorrer, aunque ese camino lleve lenta pero inevitablemente a la muerte. La oveja confía en su pastor, y yo no encontré ningún motivo para desconfiar de Julián. Sentía su mano aferrando mi brazo, escuchaba ocasionales ‘ahora viene un escalón más alto’ o ‘este pasillo es recto, sin escaleras’. Muchas veces me había sentido parte de un inmenso rebaño, llevado a ciegas por un puñado de pastores. Presidentes, ministros, sacerdotes, curanderos, ídolos populares. Superhombres que guían nuestras vidas. Son los tuertos en el país de los ciegos. ¿Pero cómo sabe un ciego que el tuerto es tuerto y no es otro ciego que simula ser tuerto? ¿Y si ese supuesto tuerto sólo tiene mucha imaginación y ha inventado todo lo que nos dice ver? Una vez encontré en un libro de arte una reproducción: un grupo de ciegos caminan en fila, tomados de la mano, guiados por otro ciego que está dando un paso en el aire, a punto de caer a un pozo y arrastrar a los demás con él.”

MARCELO IGLESIAS nació en Lanús, provincia de Buenos Aires, en 1964. Cursó Licenciatura en Artes en la UBA, y se formó en los talleres literarios de Félix Della Paolera. Obtuvo premios y menciones en diversos certámenes de poesía y cuento. Trabajó como dialoguista de televisión y guionista de historietas. Actualmente es autor de teatro y también se desempeña como redactor creativo de promociones.
En 1992 publicó, junto a otros cuatro poetas, el volumen de poesía Otras voces (Ed. Metáfora).
La certeza del péndulo, su primera novela, resultó finalista al Premio Planeta Argentina en el año 2000. Además, ha escrito otras dos novelas que permanecen inéditas.

Por Oscar Ramos, para el Suplemento Radar Libros de Página/12, domingo 28 de febrero

(…) Los tres textos autónomos tienen en común protagonistas aferrados a su pasado, en viajes externos e internos, que emprenderán búsquedas fuera de su ciudad para adentrase en el conurbano o en pueblos del interior –hay una referencia en el último relato a Entre Ríos y a un espacio de tierra colorada–, se alojan en hoteles o pensiones modestas y los hechos que viven producen en ellos transformaciones emocionales de peso.

“Se mueva hacia donde se mueva, dice el narrador en ‘La soga’, no hará más que seguir el círculo más o menos amplio que le permite realizar la soga que lo ata al centro de algo.” El centro que sujeta a este protagonista también puede extenderse al de los otros relatos en una introspección que finalmente los lleva a soltar las amarras de los afectos y a encontrarse a sí mismos (…)”

La nota completa, acá

Ariel Pavón, quien debuta en la literatura con un delicado libro de tono provinciano y prosa de orfebre, Soltar amarras, conversa aquí sobre cierta pasada gravedad inicial a la hora de escribir, sus influencias, y algunas claves de construcción de su literatura. También, sobre su segundo libro que está terminando de preparar.

A continuación podrán ver el video de presentación de Soltar amarras, el delicadísimo primer libro de Ariel Pavón. La edición audiovisual corresponde a Luis Villafañe, y la música es de Dino Saluzzi.

Habían demorado más de la cuenta en salir. La estación hormigueaba de gente. Valijas, bultos, carros, niños, se movían de un lado para otro sin orden ni concierto. Uno, el alto, conjeturó que demorarían al menos tres horas. El otro prefirió suponer que la demora no sería de más de una. Cuandose les permitió subir, no podían hallar el vagón inscripto con el mismo número que figuraba en sus boletos. Buscaron por todo el tren, de ida y de vuelta, unas dos o tres veces, y nada. Les llamó la atención que nadie más buscara el vagón. Pero poco a poco vieron caras de desconcierto y se dieron cuenta de que los que buscaban el mismo coche, tan admirados como ellos por la insólita situación, no habían atinado a decir nada. Uno de los pasajeros, un muchacho que no llevaba más que un morral de tela verde, dijo “No estamos”.

ARIEL PAVÓN nació en Buenos Aires, en la Navidad de 1974. Es profesor y licenciado en Letras por la Universidad de Buenos Aires. Dicta clases de literatura en diversas instituciones de enseñanza media y terciaria. Es colaborador permanente de la revista Godot, en la que ha publicado artículos y entrevistas con escritores. También es autor de numerosos textos (cuentos, relatos y prosas breves) que pueden leerse en el blog www.lazonaesmerilada.blogspot.com, donde escribe regularmente. Soltar amarras es su primer libro publicado. Actualmente se encuentra trabajando en una novela que orbita alrededor del concepto de biografía.

Si “el estado natural del adulto consciente es una infelicidad relativa”, como nos arroja Francis Scott Fitzgerald en su deslumbrante El Crack-Up, entonces estos poemas, también montados en la fecunda tradición de las escrituras del yo, pueden leerse como el balance de ese devenir adulto. Pérdidas y ganancias, vísperas a escenas que no siempre se concretan, gestos banales o lacerantes recurrencias: de lo que se trata, parecería decirnos su autor, es de registrarlo todo sin impostaciones.

En éste, su primer libro de poemas, Augusto Marinozzi indaga en los bordes más y menos amables de las relaciones, las ciudades, las cosas. Lo hace con impiedad, humor o desencanto, y siempre con lucidez. Los cuarenta y ocho a los que el título alude son menos una huella etaria que un modo de ver. Ya lo sabemos: la madurez es un estado de consciencia.

Augusto Marinozzi nació el 12 de julio de 1960. Es licenciado en Economía. Escribe ininterrumpidamente desde los 12 años, fue alumno de la escritora Claudia Massin y asistió también a otros talleres literarios. Cuarenta y ocho es su primer volumen de poesía.

A continuación, les presentamos el book trailer de la novela de Marcelo Iglesias.

¡Que lo disfruten!