El fin de la noche

publicado en Hablandodelasunto, el martes 4 de mayo

“(…) Karateka, editada por El Fin de la Noche en el año en curso, muestra un crecimiento de Muschietti, donde la reflexión se vuelve más profunda y también más consistente, menos deletérea. Asumir una afección crónica, repasar aquellas cosas que nos separan en vez de unirnos, la soledad, la sensación de ir a contramano, todas ellas son parte del universo de la poetisa, que utiliza en algunas poesías la primera persona del plural como forma de expresión. Con ello, Muschietti nos exhibe a todas las mujeres que la componen, como si ella misma fuese un arco iris, a la vez que se resguarda del contundente impacto personal que supondría expresarse en primera persona del singular. (…)”

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por Juan Manuel Candal para Leedor.com

“(…) todos los diarios, el diario: ¿cuán diferentes pueden ser esos cuadernos de desamor y angustia de una mujer de menos de treinta años en una ciudad cosmopolita? El bienestar se siente real porque podemos imaginar todo lo que el libro no dice, su contexto, porque nos regala la imagen de un puño por momentos desesperado, por momentos en estado de negación, que cualquier lector con algunos años encima podrá reconocer. Pero entonces, ¿existe el Bienestar que nuestra “ella” persigue? Esa parece ser la pregunta subyacente, la lectura detrás de la anécdota: tanta píldora, tanto análisis, tanta ciencia y técnica new age al alcance de la mano, prometiendo, como una nueva religión, un estado de paz superior y entonces, si se recuerda la frase derivada de Marx sobre la religión, ¿es este mundo de pastillas y anestesias el nuevo opio de los pueblos?

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por Ignacio Mastroleo para Mate Tuerto

“(…) Escrita en formato de diario, la novela de Sborovsky juega con el morbo de sus lectores y nos hace adictos a “ella”, autora del diario, personaje principal, narradora, madre, hija y espíritu santo de la acción. Antes de darnos cuenta, estaremos a la mitad del libro preguntándonos si va volver con su ex novio; si Salieri, el perro virgen, la va a poner algún día; qué va a pasar entre “ella” y su ginecólogo. Por suerte Sborovsky no nos ahorra detalles y nos cuenta todo con amor y sordidez (la de Salinger y la de las letras de Pet Sounds). Si somos sensibles a la prosa de Sborovsky, probablemente descubramos en ella un algo que está debajo de la superficie. Una intuición. Un sentimiento que nos deja intranquilos y perturbados. Incluso si no experimentamos esto, es improbable que permanezcamos neutrales frente a alguna de las muchas causas del bienestar que combaten en el libro. Defenderemos eufóricos la homeopatía o el Alplax; la terapia de grupo o la individual. No obstante, el bajón, en algún momento se hará presente “leer esto no me hace bien, se parece demasiado a mi vida”. Pero como dice A., el ex novio, aunque sepamos que luego nos vamos a sentir mal, estamos desesperados por la abstinencia (…)”

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(¡Gracias, Ignacio!)

Revista Ñ, sábado 27 de marzo de 2010

por Fernando Gómez para la sección “ABC libros” de Don Juan

“(…) es el libro perfecto para hacer filas de banco; ocho cuentos breves de psicópatas, asesinos y desequilibrados -con ecos de la mejor ciencia ficción clásica- que se leen sin parpadear gracias a una prosa hipnótica y contundente.”

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Si tanto desde la publicidad como desde el discurso médico el buen vivir y el equilibrio emocional funcionan como mandatos que circulan con prepotencia, El bienestar se plantea como una investigación literaria sobre las consecuencias de esa paradoja: la obligatoriedad de lo saludable para la vida en común. Contada con la frescura de un diario y nutrida con los materiales cotidianos de la rutina en la ciudad, esta primera novela de Carolina Sborovsky nos muestra un pliegue donde el cambio que genera una separación trae dificultades para codificar la experiencia, y donde crear nuevos mapas puede ser más interesante que seguirlos. Sin resignar ironía ni humor, y con una buena parte de amor por sus personajes, El bienestar nos presenta una lúcida y auspiciosa voz dentro de la narrativa actual.

Hernán Vanoli

CAROLINA SBOROVSKY nació en Concordia en 1979. Licenciada en Letras por la UBA, participó de la Maestría en Escrituras Creativas en la Universidad Nacional de Colombia, y fue seleccionada en dos oportunidades para integrar la Clínica de Narrativa que dicta el C.C. Rojas. Actualmente se desempeña como editora y escribe para distintos medios gráficos.                                                                                                                              Le gusta bailar. Ésta es su primera novela.

Por Oscar Ramos, para el Suplemento Radar Libros de Página/12, domingo 28 de febrero

(…) Los tres textos autónomos tienen en común protagonistas aferrados a su pasado, en viajes externos e internos, que emprenderán búsquedas fuera de su ciudad para adentrase en el conurbano o en pueblos del interior –hay una referencia en el último relato a Entre Ríos y a un espacio de tierra colorada–, se alojan en hoteles o pensiones modestas y los hechos que viven producen en ellos transformaciones emocionales de peso.

“Se mueva hacia donde se mueva, dice el narrador en ‘La soga’, no hará más que seguir el círculo más o menos amplio que le permite realizar la soga que lo ata al centro de algo.” El centro que sujeta a este protagonista también puede extenderse al de los otros relatos en una introspección que finalmente los lleva a soltar las amarras de los afectos y a encontrarse a sí mismos (…)”

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por Mercedes Halfon, para el Suplemento Radar Libros, de Página/12, domingo 21 de febrero

“(…) Como si detrás de la autora hubiera muchas otras mujeres que entran en la misma “franja” que la que escribe. Es cierto, Muschietti asimila en su libro la tradición de poetas femeninas que gozaban en la tragedia, en escribir la desesperación desde la menos ficcional de las primeras personas, como Alejandra Pizarnik o Sylvia Plath por citar dos ejemplos contundentes. Muschietti le da una vuelta a esa herencia (…)”

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Orgullosos y con la alegría a flor de piel por lo merecido del caso, compartimos con ustedes que  Ondas Expansivas, el primer libro de cuentos de Julián Isaza –quien ganó el año pasado el premio Rey Juan Carlos a la Mejor Crónica por su trabajo “Atlas es chocoano”–, fue laureado con la mención honorífica de la Maestría en Escrituras Creativas de la Universidad de Colombia. ¡Felicitaciones!

Aquí abajo, un video sobre las crónicas ganadoras.

Usando una expresión de la propia autora, puedo decir que estoy en la franja de los que leyeron este libro más de una vez. La primera para ver de qué se trataba (de una chica boxeadora que tiene un karateka adentro del corazón, una enfermedad crónica, un gato blanco y una voz poética potente y sólida). La segunda, para descubrir todos los sentidos velados y las sutilezas entre versos que en una primera lectura es difícil detectar (en esa lectura me doy cuenta, por ejemplo, de lo hipnótico o pegadizo, que me resulta el estribillo del segundo poema, que repite, una y otra vez, “Nosotras, nada”. Genial. Nosotras, nada.). La tercera, para marcar algunos versos que sirvan como prueba de algo que yo ya sabía, pero de lo que tengo que convencer al lector: que Clara es una gran poeta, porque tiene lo que se necesita para serlo: ideas y musiquita (“adentro de cada persona hay otra persona/ que piensa más o menos lo mismo/ pero en otro idioma”). La cuarta, la quinta y la sexta porque tenía un viaje en tren de dos horas, porque me desperté temprano un domingo y porque quería distraerme un rato del trabajo respectivamente. La séptima, para terminar esta contratapa; y mi conclusión es que Karateka es un libro honesto (honesto con sus materiales, honesto con sus propósitos, honesto con sus recursos), que entra en la franja de los pocos buenos compañeros.

Mariano Blatt

CLARA MUSCHIETTI es fotógrafa y actriz. Realizó seminarios de poesía con Irene Gruss y Andi Nachon, e integró la Clínica de Poesía coordinada por Fabián Casas. En 2006 ganó la convocatoria I-Rojo, sello que le publicó su primer libro La campeona de nado. Forma parte de la antología Poetas argentinas 1960-1980 (Del Dock, 2008). Durante 2007 organizó junto a Mercedes Halfon el ciclo de poesía “Es a propósito”, y seleccionó junto con Carolina Sborovsky la antología poética Lo humanamente posible (El fin de la noche, 2008). Su blog es unatareaimposible.blogspot.com.

La obsesión en esta colección de cuentos de Julián Isaza es la muerte o, mejor (peor) aun, el acto de morir, de matar, de ser muerto. En ellos mandan los asesinos solitarios y demenciales. De las víctimas sabemos por los fenómenos físicos que ocurren en su cuerpo al impactar el disparo, al recibir el golpe, al consumir el veneno. No hay lugar a la compasión ni a la ternura. Hasta en las pocas historias donde se asoman el amor o el sexo, uno y otro se presentan como armas. Con pocas palabras el autor logra trasladarnos allí como si nos encerrara en un cuarto frío rodeado de carne en canal. Sus cuentos son hijos del cine de Tarantino y Spielberg, de la televisión, de los cómics, de Internet, pero también de las estructuras literarias clásicas. Por eso, al mismo tiempo, concurren en ellos las onomatopeyas (arrghhh, plop, plac, bang) y los múltiples puntos de vista. Cosas e individuos, que a menudo son lo mismo, flotan en un mundo extraño y casi etéreo, irreal. Creación pura.

Daniel Samper Pizano

JULIÁN ISAZA NIÑO nació en 1979 en Villavicencio, Colombia, y a los siete años se radicó en Bogotá con su familia. Graduado en Comunicación Social con énfasis en periodismo en la Pontificia Universidad Javeriana en 2004, de inmediato comenzó a  colaborar para diversos medios escritos. En la actualidad se desempeña como editor de una revista de la casa editorial El Tiempo.

En 2009 ganó el Premio Internacional de Periodismo Rey de España por su crónica “Atlas es chocoano”, publicada en la revista donde trabaja. A finales de ese mismo año terminó la Maestría en Escrituras Creativas en la Universidad Nacional de Colombia. Ondas Expansivas es su primera obra publicada. Al día de hoy trabaja en una novela.

Les presentamos a continuación el video del realizador español Javier Ruiz de Alegría sobre la novela de Liria Evangelista.