por Franco Vaccarini

a. Adónde me llevan los cuentos de Pía.

b. Conocer a Pía.

c. Preguntas encontradas en los cuentos de Pía

Adónde me llevan los cuentos de Pía. En el principio fue así: una chica espera en el aeropuerto a que otra chica baje del avión; una porteña se muda al campo, una nena se va a vivir a otro país, una hija grande y su madre se van a resolver cuestiones de familia a Quito. A mí me gustan los libros que me transporten a otro país, a otro mundo, a otro tiempo, a otro cuerpo, a una otredad donde acaso tenga la fortuna de encontrarme con un espejo o algo más interesante. Extranjeras contiene estas posibilidades, aunque a mí me gusta, sobre todo, que Pía se concentra, se detiene en una escena hasta sacarle toda la sangre. Como si nunca se hubiera ido a ninguna parte, como si hubiera estado inmóvil siempre, observando a sus personajes moverse y viajar.

Conocer a Pía. Hace ya unos cuantos años yo colaboraba en una pujante, azarosa, milagrosa y quijotesca revista literaria. Se llamaba Mil Mamuts y queríamos con semejante nombre dar idea de estampida poderosa y también, una especie de aceptación de nuestro destino: a poco de nacer y multiplicarnos nos extinguiríamos. Más tarde supimos que en Nicaragua hay una revista que se llama 400 elefantes. Ellos siguen editando la revista en formato digital. Eligieron un nombre que les sirvió de conjuro contra la era del hielo.

Como por arte de magia aparecían en nuestras casillas de correo cuentos de toda Latinoamérica y en nuestros escritorios libros, decenas de libros. Uno de esos libros tenía un título como mínimo, interesante: El mundo era un lugar maravilloso. No conocía a la autora, pero los cuentos eran muy buenos. El volumen pasó de mano en mano por el staff y decidimos publicar El mundo era un lugar maravilloso, que le diera título al conjunto. Su autora era Pía Bouzas, a quien luego conocería en un café de esta ciudad, y con quien nos descubrimos parientes, de la familia de Hebe Uhart, de sus talleres a los que concurrimos cada uno en diferentes épocas.

Preguntas encontradas en los cuentos de Pía. Los personajes principales de los siete cuentos de Pía Bouzas en el libro titulado “Extranjeras” son mujeres.

Las mujeres de los cuentos de Pía Bouzas se preguntan muchas cosas.

Tuve el tiempo disponible para contar cuántas preguntas explícitas se hacen las mujeres en los cuentos de Pía Bouzas. Conté 158 preguntas. Sin contar las preguntas que me hice yo. Puede no ser un número exacto, puede haber una variación de más o menos dos. Pueden ser 160 o 156. Ustedes podrán luego corroborarlo en sus casas, el hecho es que en el libro de Pía Bouzas los personajes se preguntan algo al menos una vez por página. Es cierto que hay páginas dónde no se preguntan nada y hay otras dónde los interrogantes surgen a borbotones. Podemos establecer una analogía entre días y páginas. Hay días donde no hay preguntas, hay días donde parece que no necesitamos ninguna respuesta, días dónde no necesitamos saber nada. Y hay días donde todo es pregunta.

Al evaluar los distintos tipos de preguntas que se hacen las mujeres que actúan como personajes en los cuentos de Pía Bouzas, me di cuenta que de acuerdo a las preguntas que yo escogiera para leer en voz alta, comenzaría un proceso complejo que podría tener alguna de las consecuencias siguientes:

a)      Que Pía se arrepintiera de haberme elegido como uno de sus presentadores.

b)      Que yo diera una impresión equívoca del contenido de los cuentos de “Extranjeras”.

c)      Que hubiera elegido un método equivocado, el de las preguntas que se hacen las mujeres que actúan en los cuentos de Pía Bouzas, para hablar de este libro que contiene siete cuentos hermosos, duros, tiernos, intimidantes.

Esto que yo comenzaré a hacer se podría transformar en la manipulación política de una estadística. Hay distintas familias de preguntas y uno puede elegir una familia, o dos o tres y dejar afuera a una, o dos, o tres. Para evitar esto, voy a dar ejemplos de todas las “familias”.

Las mujeres que actúan en los cuentos de Pía Bouzas, sólo piensan en sexo.

¿Y ustedes no piensan tener bebés?

¿Qué quiere decir el brillo en la mirada de un hombre? Si un hombre en una fiesta se te acerca, te invita una copa, te da conversación y, como al descuido, te acaricia el brazo al hablar ¿qué quiere decir? ¿Es flirteo social o es algo más? Si con la mirada te escudriña, te juguetea, te desnuda de pies a cabeza, ¿cuántas veces más necesitará mirarte antes de llevarte a una cama? Y si ese hombre es un amigo, ¿qué insinúa? ¿insinúa algo?

¿Los chismes la calientan o el chico?

¿Sería capaz de cogérselo?

Las mujeres que actúan en los cuentos de Pía, son profundas y sensibles.

¿Quién era más vulnerable? ¿El qué recuerda o el que olvida?

O son triviales, cotidianas.

¿Y vos? ¿Tus cosas?

O impacientes.

¿Dónde vamos a conseguir mármol en esta ciudad más pobre que el carajo?

O piensan dos veces las cosas.

¿Por qué iba a decirle la verdad?

O no entienden que pasa por la cabeza de sus amigas.

¿Estaría celosa? ¿Qué le había pasado en estos años? ¿Por qué no se ocupaba de su vida cuándo tenía todo lo que cualquiera hubiera deseado?

O son madres preocupadas.

¿Estuvo ictérico al nacer? ¿Amarillo?

¿Tuvo vómitos?

Son líricas.

¿Cómo sería ver un cielo con cuatro lunas? ¿Aparecerían todas al mismo tiempo, o sólo por estaciones?

Sólo piensan en la imagen.

Estás bárbara últimamente, ¿qué te hiciste? No me digas… ¿te operaste?

No son nada maternales.

Por eso fue que en algún momento del velatorio le dije a Laurita: “Perdí una hija, pero gané un hijo”, ¿qué otro motivo tenía yo para decir algo así? Él estaba a mi lado, pobre chico, ¿qué otra cosa podía decir para consolarlo? ¿Quién podría decir que yo no estaba sufriendo la muerte de mi hija?

O se cansan de preguntarse cosas.

¿Y? ¿Por qué diablos me estaba haciendo tantas preguntas ahora?

O manejan una eficiente practicidad:

(…)quería que la cremaran porque: “¿Quién va a venir a ponerme flores?”, decía la pobre viejita, con toda razón, (…)

Conocer a Pía. Pía sabe escuchar, Pía observa. Pía es seria, es una persona seria y responsable, Pía tiene muchas cualidades admirables. Pía es confiable, yo a Pía le compraría un auto usado, yo pondría las manos en el fuego por Pía. Pía sabe escuchar y observar, así que es, como  sus cuentos, de veras intimidante.

Adónde me llevan los cuentos de Pía. Al mundo de las mujeres. Al mundo. Las mujeres en verdad no son todas iguales. Sus geografías y viajes interiores están aquí expuestos.

Diferentes párrafos del cuento “Cuestiones de familia” nos mostrarán a esa madre insoportable, tan detallista, a esa mula empacada que sólo quiere una cosa, una sola simple cosa: que el mundo se adapte a sus necesidades. Pero al final, un giro, una pirueta, un pase de magia y Pía  convierte a esa vieja testaruda en un ser que nos conmueve y la amamos.

En el cuento “Una gota de sangre del talón” sufrimos la experiencia de una madre primeriza ante la posible enfermedad de su bebé. Hacia el final, unas pocas líneas nos aseguran que los estudios médicos dieron bien, pero para entonces el lector ha colapsado en un laberinto emotivo. Las magias de Pía.

Preguntas y respuestas. Repetir aquellas preguntas pueriles, dramáticas, tiernas que mezclé como quien mezcla las barajas, nos llevan al planteo de un enigma: qué respuestas literarias tiene Pía Bouzas. En eso está el arte, el secreto: en cómo Pía desenrolla su madeja y nos envuelve, nos chamuya al oído una vieja canción de cuna y de espanto, nos paraliza, nos moviliza y nos deja en la boca del león, listos para ser devorados por sus palabras. Pía interroga y responde de una forma maciza y contundente, con siete cuentos que nos hacen creer que estas mujeres son, también, un lugar maravilloso.

Y así seremos felices, por ahora. Gracias, querida Pía Bouzas.

Es tan fácil: se busca un título, al voleo o en algunos sitios, se hace uno, un par de clicks y listo, baja a la computadora de uno, por ejemplo, La caverna, de Saramago; por ejemplo, Santa Evita, de Tomás Eloy Martínez, por ejemplo Las particulas elementales, de Michel Houellebecq. Si uno fuera a la librería hoy y comprara la edición más barata de cada uno de esos libros, gastaría por los tres 185 pesos. Pero acá, en el sillón de casa y a puro click eso puede ser gratis.
Esto, muchos clicks, fue lo que hizo que la escritora española Lucía Etxebarría –que en 2004 ganó los 600.000 euros del Premio Planeta– pusiera el grito en el cielo la semana pasada. Su novela El contenido del silencio, contó en Facebook, se pirateó más de lo que se vendió. Entonces ella decidió dejar de escribir. “Empieza a ser hora de que me busque un trabajo”, dijo.

(…) Guillermo Schavelzon –representante, entre otros, de Paul Auster, Andrés Neuman y Marcos Aguinis–, habla del “descontrol de la piratería”, y dice que sí, que el futuro de los escritores está en riesgo: “Aunque el E-book en España es el 1% de la venta de libros, esto crecerá y cuando esté en manos de un gigante de la informática, pagarán miseria a los autores, a los editores y ellos ganarán millones”.

(…) Lo ve de manera diferente Octavio Kulesz, responsable de la editorial digital Teseo. “Efectivamente, en muchos casos, las copias no autorizadas terminan canibalizando las ventas”, dice. Pero “las descargas ilegales son apenas un síntoma cuya causa real hay que buscarla en la falta de una oferta adecuada. Lo que pone en riesgo la actividad de los escritores no es ni la era digital ni Internet sino la falta de flexibilidad del negocio vigente. Existen modelos que permiten monetizar ventas de contenidos digitales pero por pereza o por rigidez, las compañías analógicas no los exploran”. El sur, dice Kulesz, es distinto del norte. “Acaba de abrir en Latinoamérica ITunes (¡10 años después que en Estados Unidos!), con precios exorbitantes: si las copias no autorizadas se multiplican será en gran parte responsabilidad de ese modelo que no tiene en cuenta al lector local.”

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Presentarán el libro los escritores Eduardo Muslip y Franco Vaccarini.

Brindis y cóctel de honor

Pueden consultar la nutrida agenda, en este enlace

“(…) En alguno que otro texto puede haber situaciones de hijos que matan a padres, pero lo que aparece tremendamente es matar al padre en defensa propia porque el padre te mata. Aparece como respuesta desesperada. No tanto como un acto de afirmación de libertad, que siempre lo es, sino también y sobre todo como un acto de sobrevivencia elemental. No hay manera de vivir de otro modo. Es muy fuerte la cosa del filicidio. Me horrorizó ver en las generaciones de postdictadura un imaginario donde aparecían todo el tiempo una especie de horrible certeza: que los padres que se representaban en esos relatos o querían directamente liquidar a los hijos, matarlos sin eufemismos, o tenían frente a los hijos una especie de deseo de negar su existencia. Es tremendo. No tiene que ver con un deseo real de los padres de la generación de militancia —en la cual yo también me incluyo dentro del coletazo más joven—, pero los hijos han percibido en mandatos paralizantes que no les han permitido desarrollar la existencia. Muy particularmente el mandato progre típico: “sé rebelde”. Es un mandato incumplible: si soy rebelde estoy obedeciendo y si obedezco… No hay modo de ser en ese ser rebelde. Y aparecía el reproche y el desprecio, las frases “ustedes son unos derrotados, nosotros éramos los militantes, ustedes no hicieron nada (…)”

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“(…) Esta especie de factum sempiterno (un hecho nacido para la eternidad) es lo que me impactó del devenir de la novela, desactivando el conjunto de preceptivas subjetivas acerca del buen escribir. Y, justamente, ¿no se trata de eso, de crear un artefacto literario que, en su empuje, arrastre al lector, sus matrices de lecturas, la cultura, y el conjunto de condiciones de imposibilidad de aprehensión de la singularidad del texto en cuestión? Yo creo eso, y creo que Victor Godgel lo logra. (..)”

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“(…) Kulesz, de 35 años, es autor del estudio “Edición digital en el sur”, encargado por la Alianza Internacional de Editores Independientes (www.alliance-editeurs.org) y presentado hoy en la Feria de Fráncfort.

El “sur” identifica en el estudio a seis regiones: América Latina, África Subsahariana, Rusia, China, el mundo árabe y la India. Kulesz investigó los mercados de cada una y obtuvo resultados sorprendentes.

“Es cierto que hay un gran retraso en comparación con los países desarrollados, una tecnología pobre e infraestructura y recursos humanos insuficientes”, reconoció en la presentación de hoy junto a la sudafricana Bridget Impey, de Jacana Media, y la brasileña Mariana Warth, de Pallas Editora.

“Pero lo que hay que evitar es simplemente importar modelos que funcionan en el norte, esperar que Sony, Apple o Amazon aterricen en esas regiones. Creo que la solución pasa por alimentar ecosistemas y mercados locales”.

Kulesz destacó que un 82 por ciento de la población vive en países en desarrollo y que muchos de ellos están experimentando un notable crecimiento económico. El experto encontró ejemplos notables de iniciativas digitales que ya funcionan con éxito en esas regiones.

“En Latinoamérica están surgiendo productores de contenidos digitales y algunos países, en particular Brasil, comenzarán a producir tabletas más baratas. El año que viene podemos ver novedades en ese sentido”.

En el caso de África Subsahariana, donde hay poca penetración de Internet pero una fuerte presencia de los teléfonos móviles, existe la iniciativa sudafricana m4lit (de “mobile for literature”), que lleva contenidos a dispositivos móviles y ya cuenta con 70.000 usuarios activos. Paperight es otra innovadora iniciativa para convertir cada computadora con impresora en un centro de impresión a demanda.

Mientras que la principal dificultad en el mundo árabe pasa por la adaptación y la digitalización de su escritura, en Rusia “hay decenas de tiendas que venden libros digitales con proveedores de contenidos locales”. Según descubrió Kulesz con sorpresa, el país más grande del mundo tiene también “más de 30 modelos de \’e-readers\’ locales (…)”

El artículo completo, en este enlace

EDUARDO MUSLIP

Pía Bouzas (Buenos Aires, 1968) es Licenciada en Letras por la Universidad de Buenos Aires. Publicó el libro de cuentos El mundo era un lugar maravilloso (Simurg) y participó en diversas antologías argentinas y españolas como Buenos Aires no duerme (Eudeba), Cuentos (Fundación Victoria Ocampo), Cuentos olímpicos y El tiempo de los mayores (Páginas de Espuma). Es coeditora de la revista www.cuatrocuentos.wordpress.com.
Extranjeras fue finalista del concurso Casa de las Américas 2008 y obtuvo mención del Fondo Nacional de las Artes 2007.

Pueden leerlo online de manera gratuita en este enlace

¡Que lo disfruten!

“(…)¿Cómo fue que te acercaste a la lectura de John Fante?
Yo editaba una revista que se llamaba “Megafón”, con una tirada de 3.000 ejemplares, y un amigo en Uruguay, escribía reseñas para la revista. Si bien no le había hecho una crítica muy positiva,  me insistía mucho para que lo leyera. “Leé a Fante, leé a Fante”. Obviamente no le hice caso. ¿Viste cuándo alguien te recomienda algo tanto? no le haces caso…Y bueno, pasó un año y medio, y me acuerdo que un verano, salí a comprar algo para leer, para ver si encontraba algo y apareció el mismo John Fante. Leo la contratapa y contaba que era la historia de un chico problemático, lector de Schopenhauer y de Nietzsche – y para mi en su momento, eran autores muy importantes – y en la solapa, aparecía  la cara de Fante… ¡y era impresionante! todo peinado para atrás, una cara de escritor maldito, y me dije a mi mismo “esto lo tengo que leer”. Llegué a mi casa, empecé a leerlo y creo que llegué a leer la mitad de la novela esa misma noche. Así fue como empecé con él.

¿Cómo se llama el título que empezaste a leer?
“Camino de los Ángeles”. Te pasa muy pocas veces en la vida, que te llega un autor y decís “qué bueno esto”. Lo más lindo de todo era que era una tetralogía, entonces eran cuatro novelas del mismo personaje, y me dije “esto lo tengo que leer todo”.

Fabián Casas, hablando de Andrés Caicedo, decía que hay un momento particular en la biografía de cada lector: ese momento ocurre cuando éste sale a buscar los libros de un autor al que admira, como una especia de caza. ¿Vos identificás ese momento de búsqueda de material con Fante?
Si, de todas maneras, el problema con su obra era que ya supuestamente estaba todo editado con Anagrama, pero tiradas muy reducidas. Pero de a poco, empecé a conseguirlos a todos. (…)”

La entrevista compelta, en este enlace

Contaremos con la especial participación de Lidia Rocha, quien se referirá al libro, y Patricia González leerá un cuento. La cita es el próximo sábado 24 de septiembre a las 19 en el encantador bar El Cisne: Bulnes 298, Almagro.

¡Los esperamos!

Sábado 24 de septiembre, a las 19

Bar El Cisne: Bulnes 298, Ciudad de Buenos Aires

Presenta: Lidia Rocha

Lectura a cargo de Patricia González

“(…) Julián Isaza: El género policiaco, el género negro y la ciencia ficción son considerados como divertimentos y se ven con menosprecio y con sospecha. Me parece un poco injusto porque hay grandes autores de ciencia ficción y policiacos que son increíbles y que realmente su literatura es de la más alta calidad. Lo que decía de los autores jóvenes es una apreciación muy personal y, sin ánimo de ofender a nadie, es que me parece que ahora hacen literatura un poco más fácil y la engrandecen para que se vea más elevada de lo que realmente es. Puntualmente a lo que me refiero es que si uno coge a los autores colombianos, con contadas excepciones, lo que encuentra es un compendio de un poco de anécdotas, un poco de lo que pasa en el país, como recortes de prensa, como verlo en una novela. Esa es mi impresión. O cogen los cuentos y siempre está la parte clichesuda, que es la droga, la noche, la ciudad, el personaje extraño y un poco estrambótico que va y se enrumba, y no sé qué, y al final nada pasa, como que simplemente es una anécdota y cierran la historia con esos finales abiertos que bien manejados pueden ser una cosa extraordinaria pero que cuando ya se vuelven un cliché no me satisfacen como lector.

R.C: ¿Hay una intención por universalizarse un poco? Porque uno puede notarla al leer sus relatos, salvo contadas excepciones, como en “El policía y la víctima”, donde hay un juego con el lenguaje más coloquial. Pero los otros podrían estar situados casi en cualquier ciudad gringa o latinoamericana…

M.V: También tiene que ver con los nombres de los personajes.

J.I: Eso es totalmente intencional y me lo planteé así desde el principio. Incluso, este libro también fue mi Tesis de grado de la maestría y cuando llego a los jurados, una de las preguntas era, “por qué no le pone a los personajes un nombre de acá, Mauricio, Juan o José”. Y lo que yo le respondía a la jurado era que, si yo le ponía un nombre como José, pongo en un contexto a un personaje y lo amarro a un lugar y a una atmósfera. Con solamente un nombre uno se imagina una cantidad de cosas y mi intención era hacerlo un poco más global, que pudiera pasar en cualquier parte del mundo. (…)

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“(…) No resulta trascendente la inefable e indecible cuestión del autor; Arabia al penetrar  con profundidad  en la literatura de Fante, logra traspasarla y construir otra que, en el tránsito de la resignificación, despierta el deseo a un futuro lector y saca de la somnolencia a aquel  que  cree conocer a Fante (al autor).

Retomando la idea inicial de lo unheimlich, este gran ensayo, lejos del malestar de develar algo destinado a estar oculto, recorre un camino  minucioso y sutil, absolutamente revelador.  Juan Arabia devela y extrae de la niebla y el polvo, aspectos de las  formas y el sentido, pocas veces expuestos sin pudor: realismo, juego, verdad, honestidad,  similares en autor y ensayista, y así es como en esa “transformación de niño a escritor”, Juan Arabia, sigue jugando a matar cangrejos.”

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“(…) De allí que pueda suponer que en Litchis de Madagascar, el árbol luminoso es la frontera entre el sueño y la muerte, la ya clásica fórmula del bueno de Nerval permite sospechar que la muerte es un nacimiento, la posibilidad de las continuidades míticas. De allí que podamos imaginar al tío Hernando o a Nicole en su renuncia a la carne y al carnaval de la vida, como aspiraciones a la conciencia: como ellos, tuvimos que renunciar a nuestros cuerpos para que alguien nos nombrara.

Afuera, las guerras sólo cambian de nombre y de lugar y el recuerdo de aquellos nombres, de aquellos lugares donde la guerra es la misma, aparece en Litchis como una música de alas. La ciudad es entonces el albergue del que huye de sí mismo, porque la guerra es el reflejo de las subjetividades yuxtapuestas, del exceso de corazones que laten tan fuerte que sólo escuchan el eco de sí mismos (…)”

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“(…) Todavía más llamativo le resultará al lector, al recorrer las páginas de John Fante. Entre la niebla y el polvo, la madurez de juicio que exhibe Arabia al recorrer a un tiempo la vida y la obra de su biografiado. Al promediar la lectura, la segunda extrañeza se impondrá sobre la primera. Arabia ha elegido un objetivo bien difícil. Para una parte de la crítica, realizar este tipo de trabajo, donde la misma existencia del autor reseñado goza de un primer plano igual al de su obra, es hoy una labor casi imposible, sin caer en lo que, despectivamente, se rotula como remanencia. Es que la crítica se ha orientado, al gusto académico, más por una mirada atenta a los recursos técnicos, las posibles o imaginadas intertextualidades, las características asimilables a tales y cuales teorías previas de una obra, dejando de lado toda posible referencia al hombre vivo que ha creado esa obra. Ese es el texto al uso, lo correcto, lo esperado. En vez de ceñirse a esta exigencia tácita, Arabia eligió la posibilidad de concretar una panorámica de vida y obra admirablemente equilibrada, donde ambos universos, el textual y el vivido, se entrelazan de modo tal que es muy difícil discernir dónde comienza uno y donde termina el otro. El compacto ajuste de los cinco capítulos principales que conforman John Fante. Entre la niebla y el polvo, consolida la solidez de este ensayo, breve pero contundente, que al finalizar sus páginas deja en su lector la impresión de haber conocido efectivamente al biografiado y haber accedido el extracto más completo de sus trabajos. Menuda empresa la acometida por Arabia, tratándose de un autor como Fante, engañosamente sencillo en su expresión cuando, en realidad, posee una complejidad que este ensayo ayuda a revelar.

John Fante es, posiblemente, un resucitado destinado a perdurar, una vez que trabajos como los de Juan Arabia nos devuelven la posibilidad de asomarnos a sus obras y sus perplejidades. Personalmente, estimo las obras de Fante como superiores a las de su agradecido discípulo, Charles Bukowski: poseen una densidad y un pathos que este último nunca alcanzó, aunque seguramente haya sido ésa una de sus intenciones. Nadie elige por maestro a otro escritor sin proponerse -secreta o abiertamente- superarlo o al menos, igualarlo. Que uno sea hoy todavía famoso y el otro, en su originalidad, deba aún ser presentado al gran público por atentos lectores de su vida y sus obras como Juan Arabia, es apenas una más de las iniquidades temporarias de la literatura. Si existe algún orden en el universo, supondremos que la aparición de  John Fante. Entre la niebla y el polvo;  Juan Arabia, su autor, y la flamante colección de no ficción de la editorial El Fin de la Noche, que inaugura este título, entran en la categoría de agentes del destino. Probabilidad, casualidad o mero resultado del inescrutable juego de las causas y los efectos, lo cierto es que  “John Fante. Entre la niebla y el polvo” se constituye en un referente obligatorio dentro de la todavía exigua cantidad de textos críticos disponibles en español sobre el narrador norteamericano y se establece como tal no sólo por esa falta que viene a compensar, sino por las calidades con las que se instala entre lo editado sobre Fante. (…)”

La reseña completa, en este enlace

“(…)Pero nada es lo que parece; la motivación se convierte en excusa y pronto dará lugar a la tragedia: la novela comienza a jugar con su título y la Baquelita se torna moldeable a medida que va desarrollando la historia de un joven que ahonda en su propia genealogía, al tiempo que no puede desprenderse de una búsqueda infructuosa y llena de peligros. Ya no hay tiempo para especulaciones: lo absurdo puede arremeter en cualquier momento, o acaso algo mucho más determinante. En todo caso, la suerte ya está echada. Pronto Andrada se verá envuelto en una trama de conspiraciones y amenazas que lo llevará a deambular por antiguas ciudades y sórdidos hoteles. Quizá lo salve una mujer, o tal vez, como quien sólo puede heredar a partir de su propia fatalidad, se convierta en su mayor enigma mientras intenta desentrañar hasta dónde lo ha llevado la contingencia.

Inteligente y sobria en el tratamiento del suspenso, Baquelita es una novela épica escrita con una prosa sencilla y dinámica donde no falta el humor y el sentido profundo de la tragedia. Buen comienzo para Víctor Goldgel en su primera incursión a la antigua idea de fábula, que no es otra cosa que la de contar una buena historia. “

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“(…) Y esto es algo que encontraremos en el último de los capítulos, el más formal de todos, pero no por ello más bello o interesante.

De alguna manera, lo que el libro intenta destacar o proferir es un modo de recepción o lectura del universo Fanteano. No debe resultar por eso casual la irrupción de cierta escuela de la tradición crítica: Eagleton, Williams, Hoggart; como sabemos, una vertiente marxista dentro del análisis literario

Estas herramientas, este modo interpretativo que ventajosamente trata de analizar las relaciones entre el arte y la sociedad como instancias interdependientes una de otra, le permite a Arabia realizar una lectura diacrónica y sincrónica sobre una obra que, desde hacía ya un tiempo, merecía un estudio e investigación de semejante profundidad.

Uno de los principales atractivos de la obra, es el breve intercambio de palabras que tuvo Arabia con el hijo del célebre y escritor Dan Fante, que a modo de epílogo se presentan en el trabajo.

¿Por qué escribir algo sobre John Fante, acaso un autor recientemente conocido?

Quizás, y precisamente, por un modo –inevitable y poco común- de justicia inevitable- en el campo literario.

Es desde la justicia y la valentía donde lector debe sentir la complicidad para ingresar en este universo.”

La reseña completa, acá

“(…)Estos  jóvenes escritores integran una camada, la nacida en los ‘70, que supo dar a luz una literatura diferente. En oposición a generaciones pasadas, no sufrió la agitación política de la década que los vio nacer y su vida recordable transitó en el marco de la democracia. Los asuntos políticos quedaron desplazados por la marca de la desintegración social que vivió el menemismo. “El trauma de la violencia social es narrado por un nuevo tipo de escritor que se reivindica en la experiencia autobiográfica y cotidiana de la marginalidad”, sentencia Galperín.

Este narrador joven, por caso, ahonda en los tópicos sociales. “Exploro el concepto de bienestar enmarcado dentro de una voz irritante que reporta cierta neurosis rioplatense, que bastardea esa pregnancia, tan honda en Buenos Aires, del discurso psi”, agrega Sborovsky. (…)”

La nota completa, en este enlace

Creo que escribió para cambiar al mundo, para cambiar a las personas, acaso para preservar su identidad y su experiencia. Y que si nada ha cambiado todavía, al menos para nosotros existe esa posibilidad en su literatura llena de amor, honestidad y valentía. Testigo último pero suficiente, capaz –como a él mismo le gustaba decir– de poner de punta los pelos del culo de un lobo.”
Del prólogo de J.A.

Juan Arabia nació en Buenos Aires en 1983. Estudió Ciencias Sociales en la U.B.A., y pintura con Ricardo Garabito. Es fundador y director de la Revista Literaria Megafón, editada en formato digital y papel hasta el año 2009. Actualmente edita la revista de poesía Buenosairespoetry (www.buenosairespoetry.com), y reside entre la capital porteña y la ciudad de Bragado. A principios de este año publicó su primer libro de poemas Canciones del Gólgota, con un auspicioso prólogo de Luis Benítez.

“(…) Porque lo que Benítez propone (tanto en su obra poética como en la narrativa y la ensayística, aunque las dos últimas no sean parte de esta antología) es una senda por la el lector transite las discusiones con la ciencia, la filosofía, la historia y las sociedades que lleva adelante.

Una compilación siempre es un riesgo para el autor, pero, en este caso, la selección  conforma una excelente muestra tanto para quienes se acercan por primera vez a la obra de Benítez como para quienes ya la conocen, en la que se exponen los intereses estéticos, temáticos y éticos de un autor ya fundamental para la poesía latinoamericana. (…)”

La entrevista completa al autor de Manhattan Song, en este enlace

“(…) Lo único importante en el mundo pertenece holgadamente a esa clase de literatura. El estilo seco, simple, deja ver un excelente ejercicio de la Teoría del Iceberg, consolidada en los textos de Ernest Hemingway​, donde la elipsis y el tendido de un inteligente velo sobre cierta información despiertan un vivo interés en el lector.

Los temas tratados en estos breves y consistentes cuentos son universales: la espontánea y gratuita felicidad, el miedo creciente de un niño intimidado por su hermano mayor, el amor ante la proximidad de la muerte, la importancia de la memoria en la constitución de la identidad personal.
Colores, texturas, sonidos, sabores, abundan en los relatos, generando esa experiencia táctil, real, de la que está hecha la buena literatura. Además, sin caer en lo moralizante, en lo pedagógico, pero tampoco en lo simplemente anecdótico, el libro conforma un ejemplo de talento y corrección literaria.”

La reseña completa, en este enlace

Miércoles 10,  Biblioteca de la Universidad del Externado, 12 pm

Miércoles 24, Librería Lluvina, 6.30 pm

Del prólogo de Adrián Pablo Fanjul

Eduardo Magoo Nico nació en Lomas de Zamora, provincia de Buenos Aires, en 1956. Luego de formarse en la militancia de izquierda, funda, junto con Roberto Barandalla, el Taller de Investigaciones Cinematográficas, con el cual participa del legendario festival Alterarte en San Pablo, Brasil. En 1995 publica su primer libro de poesía, La Polaca. Convocado por Pablo Pandolfo, lee junto al grupo Verbonautas durante sus primeros recitales. Desde 2001 reside en Trieste, Italia, donde trabaja en el ámbito del proceso de desmanicomialización y restitución de los derechos civiles a las personas con disturbios mentales iniciado por Franco Basaglia.

El autor leerá un relato inédito y Nicolás Kitroser musicalizará la velada. Los esperamos con algunos tragos para brindar y festejar.

Sábado 30 de julio, 21 horas

Espacio Dadá: Borges 1655, Ciudad de Buenos Aires

¡Quedan todos invitados!

Domingo 24 de julio, 19 horas

Teatro R101: calle 70 Nº11-29, Bogotá

Fotógrafa en Alternativa teatral y editorial Sudamericana.Realiza de forma independiente retratos, books para actores y fotografías de danza y teatro. Publicó La campeona de nado y a fines del 2009 Karateka por la editorial El fin de la noche. Fue nominada en el 2007 a los premios Teatro del mundo (UBA) como “Mejor fotografía de teatro”

CRÍTICA TEATRAL (CT): ¿Qué vino primero: la escritura o la fotografía?

CLARA MUSCHIETTI (CM): La fotografía, empecé a sacar fotos de niña y a escribir de grande, a los veinticinco, más o menos.

CT: ¿Cómo entra la fotografía a tu vida? ¿Te acordás cual fue la primer foto que sacaste?

CM: Cuando estaba por cumplir diez años mi abuela Martha me preguntó que quería para mi cumpleaños, le respondí “una cámara de fotos”. No se muy bien como se me ocurrió pero desde ese momento nunca dejé de tomar fotografías. Le sacaba a cualquier cosa, a la ropa colgada, a los broches, a los juguetes y como mi abuela pagaba el revelado me dijo “sáquele a personas mijita o no le rebelo más las fotos” y como me daba pánico quedarme sin poder sacar fotos, le seguí sacando solamente a mis hermanos, a mis papás, a mis vecinos y a cualquier ser humano que pisara mi casa, ahí puede haber empezado mi fascinación por retratar personas. No me acuerdo exactamente cuál fue la primera que saqué, pero seguramente alguna familiar.

CT. ¿En qué momento te consideraste una fotógrafa profesional?

CM: Después de varios años de trabajo… Yo empecé casi de casualidad a trabajar, hacía teatro, era la asistente de dirección de una obra de Santiago Gobernori “Desnudo ilegal inglés”. La postal la hice yo: una madre y sus dos hijas en la reserva ecológica, simulaba una foto familiar. Ahora se usa bastante ese tipo de fotografía pero esto fue hace ocho años y en aquel entonces llamaba la atención. Fue ahí cuando Javier Acuña, de Alternativa teatral, me propuso trabajar en el sitio porque le interesó esa imagen. Yo no tenía experiencia y casi no había estudiado fotografía.

La entrevista completa, en este enlace

“(…)Can you briefly summarize your essay on Fante?

The essay on Fante consists of five chapters. The names of the chapters -to introduce the reader- are: “The Big Canyon,” “Road to daydreams,” “Between fog and dust,” “The oldest grapes,” and “West of the Italian-American working-class culture.” The work is not a biography -as we understand genre- it´s an interpretative essay on his work. Chesterton said that the Stevenson´s heart could only be found in Treasure Island. And John´s novels are based on his own life, on his experience: he only wrote about he knew.

If we read John´s work, side to side, we find several topics: the problem of chilhood and growth, family relationships, the passage of an Italian culture to an American culture, and others, of course. But these topics can summarize in just one topic, that is, being just one (if we make a tour diachronic and synchronic in the course of his work). And the book´s purpose is to respond to link each of these elements, and give an explanation.

To perform such a task, of course, one should and can use certain tools. In this book, take on a important significance not only historians of American literature as Walter Allen, Cesare Pavese and Emory Elliot. Also thinkers as diverse as Marx, Ribot or Deleuze, literary and cultural critics like Bloom, Eagleton and Raymond Williams. And, of course, American clasics writers such as Emerson, Twain or Fitzgerald. (…)”

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“(…) La tentación sería ponerse a hablar de la memoria, que en estas culturas es hablar bastante de la muerte o de lo que la muerte le hace a la política y en esta presentación voy a elidirla; en todo caso creo que si algo discute la novela de Víctor es la idea de Patrimonio cultural, la idea de Museo y en eso Baquelita es profundamente vital y en ese sentido es política. Si Andrade, en lugar de a la antropología, se hubiese dedicado a la arquitectura, estaríamos hablando de otra novela o peor, no habría novela. Hay un subgénero del policial en que los investigadores no hacen otra cosa que cometer el error equivocado y es sobre esos errores, a los que Andrade está más o menos condenado, que se encabalga la trama que despliega Víctor Goldgel a punto tal de convertirlo en procedimiento.”

El texto completo, en este enlace

(¡Muchas gracias, Damián!)

 
Miércoles 15 de junio a las 20.30
Bar El Cisne: Bulnes 300, Ciudad de Buenos Aires
Participan: Romina Paula, Damián Ríos y Cristian De Nápoli

Duro y flexible a la vez: Baquelita tiene algo de clásico, de novela latinoamericana, con el uso de un lenguaje sobrio, preciso, elegante, pero también algo de flexible, en los giros y las licencias y las disquisiciones y su particular e incisivo humor. Lo duro y lo flexible, al igual que la síntesis de elementos que dio como resultado ese material plástico inalterable, construyen en una misma dirección, en lugar de oponerse.

–Acá es todo real. No te confundas.

Así dice uno de los personajes en las últimas páginas de Baquelita. Una frase que pongo a dialogar con el último párrafo del cuento “Emma Zunz” de Borges, esa suerte de síntesis o metáfora de aquello de lo que está hecho la ficción: “La historia era increíble, en efecto, pero se impuso a todos, porque sustancialmente era cierta (…); sólo eran falsas las circunstancias, la hora y uno o dos nombres propios.”

Romina Paula

“Con una escritura limpia y precisa, Víctor Goldgel ha escrito una historia sobre los peligros que implica desenterrar la memoria, y sobre cómo reinventarla. Baquelita es uno de esos raros ejemplos de un libro que sabe hablar de las cosas más temibles en un registro inteligente y divertido a la vez.”

Yuri Herrera

Víctor Goldgel (Buenos Aires, 1978) es Licenciado en Letras (UBA), Doctor en Literaturas Hispánicas (UC Berkeley) y docente e investigador de Literatura Latinoamericana en UW Madison. A pesar de todo, escribió Baquelita, su primera novela.

(…) Debíamos partir. Esa noche regresábamos a Bogotá. Tomamos café en el Club de Defensores, comimos alfajores, vimos llegar los amigos del barrio, a los lectores y lectoras. Vimos a sus nietos y sus bisnietos, su hijo Mario, su compañera Elvira. Vimos también a Jorge, su hijo muerto, y a Matilde, su primera mujer. Vimos a Juan Pablo, a María, a Alejandra, a Martín, a Bruno y muchos otros seres que poblaron sus textos. Me despedí sin miedo. Ya la muerte de otros seres queridos me ha demostrado que la historia de nuestros amores no tiene punto final (…)”

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La autora conversará con el escritor y docente Julio Paredes Castro. ¡Los esperamos!

“(…) Lo único importante en el mundo es un libro de cuentos que rinde tributo a lo mejor de la literatura norteamericana de finales de siglo pasado (narraciones que remiten a Carver, Cheever, etc) y a la vez toma de los cuentistas más clásicos de nuestra literatura (Castillo, Heker, Luisa Valenzuela). Un cóctel que podría resultar, si es mal utilizado, en un cúmulo de lugares comunes, pero como ya se indicó, Galettini sale airosa ante esas cuestiones.

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La charla, de carácter abierto, planteará dos líneas: por un lado, la incisión de nuevos escritores en la academia -esfuerzo que Drucaroff lleva adelante desde hace tiempo-, incluso desde la formación de esos nuevos nombres dentro del espacio universitario -trabajo que Jaramillo Morales desempeña desde sus inicios como coordinadora y docente de la Maestría en Escrituras Creativas de la Universidad Nacional de Colombia-. Por otro lado, hablaremos sobre el diálogo y circulación posibles de esos autores en el mercado editorial latinoamericano.

Jueves 28 de abril, a las 20

NoAvestruz: Humboldt 1855, Palermo

Coordinan: Sur de Babel y editorial El fin de la noche

Alejandra Jaramillo Morales es escritora, docente e investigadora. Publicó la novela La ciudad sitiada, el libro de cuentos Variaciones sobre un tema inasible y Acaso la muerte. Como docente, es profesora en el Departamento de Literatura y en el Doctorado de Ciencias Humanas y Sociales, en la Universidad Nacional de Colombia y coordina la línea de narrativa de la Maestría en Escrituras Creativas de esa universidad.

Elsa Drucaroff es escritora, profesora de Literatura y doctoranda en Ciencias Sociales. Publicó las novelas La patria de las mujeres, Conspiración contra Güemes, El infierno prometido, El último caso de Rodolfo Walsh.  Además de una vasta publicación de ensayos, participó de diversas antologías de relatos. Dirigió La narración gana la partida, Historia Crítica de la Literatura Argentina, Vol. XI (Emecé, 2000, dirección general: Noé Jitrik), y publicó más de un centenar de artículos literarios en revistas académicas y masivas.

“(…) Ya se trate de jóvenes puestos ante el desafío de la iniciación –física, escolar, familiar, sexual-, ya se trate de mujeres que se ven impelidas a dar cuenta de los huecos de su propia femineidad, o de ancianos tironeados entre el pasado y la cercanía de la finitud, se evidencia, en todos los casos, la presencia de la narración como puesta en juego de la incerteza. Lo único importante en el mundo (2010) es rebelión ante el reclamo de unicidad, coherencia y continuidad temporal de una sociedad y un mundo que se descubren como ajenos. Son paisajes interiores que suceden a la espera, en estado de permanencia. Son gestos, guiños, momentos cifrados en que parece que las cosas estuvieran a punto de adquirir sentido, mientras cada uno descubre su propia imperfección, su ser-en-fragmento.

“Trata de concentrarse en los afiches de la pared. Son imágenes de cascadas, lagos, montañas. Lugares paradisíacos, seguro que elegidos con cuidado para ayudar al paciente a relajarse. Uno muestra una playa al atardecer. Una playa del Caribe, supone, aunque ella nunca fue al Caribe. Trata de imaginarse ahí. Está acostada, la arena que se va amoldando a su espalda. Se escucha el mar y está segura de que si se levantase y tocara el agua, estaría tibia. Todo el mundo dice que el agua del Caribe es tibia. Corre una brisa suave, fresca, y aunque no puede verlo porque está con los ojos cerrados, siente en el cuerpo, en el calor que se va del cuerpo, que el sol está bajando. No, no la hace sentirse mejor. En ese paraíso al atardecer también le podrían decir: ‘Hoy estás triste’ ”.

¿Qué es lo importante? Quizás sólo ese brillo instantáneo en que alguien descubre que narrarse a uno mismo es una serie de gestos más o menos arbitrarios, una performance del yo, una traducción de la presencia para los otros. Es el placer de permanecer, incluso en este instante de desbarrancamiento, en que la máscara cae (…)”

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Basada ligeramente en un evento real –a comienzos de los ‘60, en Colombia, un rayo fulmina a tres personas en el cementerio donde se entierra a un niño–, Los Tempestuosos narra en tres libros paralelos la vida de Archibaldo Zenteno y su deseo por contar la historia que explique el dolor que cubre a su familia y a su país. Ese trágico accidente del rayo, efigie del comienzo de la tristeza, desmoronó para siempre a su familia paterna de la misma manera en que, piensa el personaje, la violencia ha desfigurado el destino de Colombia. Sólo si puede narrarse lo acontecido, parece pensar Archibaldo, podrá romperse el ciclo vicioso y trágico del laberinto en el que se encuentra.
Como el Capitán Ahab tras la ballena, Zenteno emprende una búsqueda desquiciada. ¿Encontrará algo en el fulgor de sus experimentos, en el desmesurado estallido de su prosa?

Rubén Orozco nació el 26 de enero de 1982. Cursó estudios de Filosofía y Letras. En 2006 abandonó la Maestría en Literatura Comparativa de la Universidad de British Columbia para dedicarse a la escritura. En la actualidad se dedica a enseñar inglés y español como lenguas extranjeras y a concluir su segunda novela, Los Mareados.

“Luis Benítez es un poeta notable, dotado de un pensamiento crítico, incisivo y móvil, y de una sensibilidad que genera una contraparte, siempre reprimida, proyectada en imágenes.  Sus poemas adoptan la forma narrativa, lo cual incluye la minuciosa descripción del mundo, y la aparición de lugares y personajes. Pero su poesía se despliega en verdad como una continua auto-referencia, y la construcción de una poética. Se deja ver en este breve libro, el ambiente hippy de los años setenta en Nueva York, la conciencia de un latino rechazado – “bárbaros en la farsa de Roma”-  la vida marginal, aunque  todo ello es, a la vez,  una metáfora del exilio en el mundo, de la soledad, siempre aludida: la sospecha del “otro lado”.

Los cinco poemas que integran este libro son también una reflexión prolongada sobre el devenir occidental representado por figuras consulares del humanismo: Homero, Virgilio, Erasmo, Pico della Mirandola. Homero instala las grandes batallas de la historia y de la salvación; Virgilio, nuevo Orfeo, lega a los poetas las claves del vivir en armonía; Erasmo, un católico próximo al espíritu de la Reforma, trae la risa y la libertad: Pico defiende la dignidad divina del hombre. Otra figura acaso más diluida en los primeros poemas y en su conjunto, sería acaso Céline, o un oculto Lautréamont, enarbolando el contra-discurso del humanismo clásico, ese humanismo que hizo lugar a la fe y la ciencia. La deconstrucción, el vaciamiento, la blasfemia, la duda, la restitución, la nostalgia mítica, la atracción del Oriente; todo desfila en imágenes, menciones, alusiones.

“(…) Escribe en un estilo impasible, a veces coloquial, rozando el lunfardo. Los estados de ánimo se expresan indirectamente, a través de imágenes. Así el poeta es aludido a través de los osos polares o las ballenas azules que incitan al cazador. El poeta, que es la presa, también es pensable como el buscador, el que caza. Lombrices, vampiros, pueblan un imaginario sarcástico, cruzado por la pasión, el amor, la premonición de la muerte, lo irreversible del tiempo. Seguidor de Céline, usa un lenguaje mordaz, depreciativo, que altera la impasibilidad propuesta. Abundan los giros impersonales, los juegos de palabras. Remite al propio texto en actitud obsesiva (…)”

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Por Mauro Yakimiuk para Entre Vidas

¿Seguís con la idea de escribir novelas o tu prioridad es continuar con los cuentos?
Mi prioridad es escribir, más allá del género en sí. Ahora estoy metida en terminar de corregir una novela corta que se llama “Así de hermoso” y ya meterme de lleno a terminar otra novela más larga en la que estoy trabajando hace casi dos años.

¿De qué género es la novela “Así de hermoso”?
Realista. Transcurre en la Patagonia.

¿Es autorreferencial?
No, la verdad que no. Es decir, toda literatura se toca con lo personal porque lo que uno quiere contar, lo que te impulsa a contar una historia siempre parte de lo personal. Pero no hay nada en sí en esa novela que se toque con mi propia historia de vida, más allá de mi amor por el sur argentino.

¿Vivís de la escritura o actualmente tenés un empleo paralelo?
Vivo para comprar el tiempo para escribir. Vivo de la traducción, de la docencia, de la interpretación. Más que un empleo paralelo, tengo varios.

Hace un tiempo, en una entrevista, la escritora Ana María Shua señaló que “el autoplagio es inevitable para los escritores, ¿qué opinión tenés al respecto?
Depende qué se entienda por “autoplagio”. Es decir, hay temas que son recurrentes en cada autor. Son las obsesiones que te persiguen, es muy difícil que no aparezcan de manera recurrente. Creo que aburrir al lector es uno de los peores pecados que uno puede cometer cuando escribe y ser repetitivo puede ser un pasaje directo al aburrimiento.

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RJB:— En “Se esconde…” abordaste una época, que pesé a remitirse a tu adolescencia, la pudiste mamar de primera mano. En “Los destierrados”, en cambio, escribís sobre acontecimientos que ocurrieron cuando eras apenas un bebé. ¿Qué tanto se diferenció el método de trabajo entre una y otra? ¿Tuviste mucho trabajo de investigación?

PT:—Fueron dos procesos completamente distintos: Se esconde…fue quizás mucho más instintivo. Donde leí mucho pero relacionado con cosas puntuales de la novela (textos de y sobre fotografía, por ejemplo) o modelos que me interesaba trabajar como textos (crónicas de sociedad de distintas épocas, modelos de sátira, montones de cosas que aparentemente no tenían nada que ver con el libro). El contexto donde ocurría la novela lo tenía mucho más presente, y pisaba sobre seguro al modelarlo. Con Los destierrados fue más largo, porque primero tuve que buscar la historia, los lugares, construirme los acontecimientos en la cabeza, y recién ahí empecé el otro trabajo, de armar algo sobre eso. Hubo más lecturas históricas, visitas a Federación, gente a la que contacté, recorridas por Barracas.  Y eso sólo para estar listo para el trabajo literario. Sentí una responsabilidad enorme, también, al hacer una ficción sobre hechos reales que yo sabía que en un momento se iba a ir a una serie de hechos descabellados: tomo gente desplazada de sus casas por la construcción de las autopistas y las hago vivir en túneles debajo de Buenos Aires. Entonces puede venir el tipo que vive a tres cuadras de mi casa en Barracas y enrostrarme que tomé una de las partes más dolorosas de su vida y la usé para limpiarme el traste. La ficción es la ficción. Pero hay un material distinto con el que se trabaja en libros como éste y que hace una diferencia absoluta. Por eso la primera presentación de la novela fue en Federación, donde no me conocía casi nadie y tenía todo por fallar. Donde al principio de la charla me miraron con mucha desconfianza y recelo. Pero que a los pocos minutos vieron el tipo de trabajo, las formas en las que había (y no había) contado sus historias, el respeto infinito que tengo por sus dolores y el compromiso que puse en contar la historia que creía que tenía que contar.  Eso no habla bien de la novela, que ellos no habían leído para ese entonces, pero me era imprescindible saber que podía contarles lo que había hecho y mirarlos a los ojos. Bueno, no sólo eso, sino que se emocionaron, recordaron, hicieron una noche mucho más potente que cualquier cosa que yo pueda escribir en mi vida (…)”

“(…)Así que cuando me siento, ya hubo un trabajo previo en mi cabeza. Tampoco es que cuando me pongo a escribir es como si me dictaran. Pero cada cuento arranca de una imagen y juego con ella un tiempo, hasta que entiendo cuál va a ser el final. No puedo escribir un cuento sin saber eso.
–¿Qué hay de la experiencia personal transformada en escritura?
–En general, se escribe sobre algo que en algún momento sentiste con más o menos intensidad. Todo el resto es un andamiaje que uno construye para vehiculizar esa emoción. La literatura se nutre de pequeñas situaciones propias. Eso no quiere decir que mi escritura sea biográfica. En estos cuentos no hay cosas que me hayan pasado puntualmente como anécdota. Por eso es un libro variado, con varias voces. La vida de nadie es tan interesante como para decir “lo escribo y ya”. Siempre hay un juego donde algunas cosas pueden ser vivenciales, pero también hay un enorme trabajo de construcción del relato.
–Deecías que en cierto momento necesitás transformar esas imágenes interiores en escritura. ¿Escribís por esa necesidad?
–Escribo porque no puedo no hacerlo. En ese sentido hablo de una necesidad. Y en ese proceso, conecto con las imágenes de las que te hablaba. Por ejemplo, el cuento “Lo único importante en el mundo” comienza con una chica a punto de soltar un vaso mirando la copa de unos árboles. Eso me rondó varios meses. Hasta que me vino un cuento. Y también escribir es un modo de sacar a pasear tu sensibilidad esperando encontrar una sensibilidad afín en el lector.

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